Angels - Part I

Anjos são aqueles seres delicados com asinhas e tudo, que supostamente nos protegem e ajudam a não cair em tentação. É também o nome que se dá a quem é tanso ou que porventura ainda acredita que São José é padrasto do menino Jesus. Os chamados mongos, da família dos caça gambozinos.

Diga-se de passagem que a lenga-lenga da minha mãe sobre o Xicucuma, que nos levava dentro do saco se não comêssemos a sopa toda, nunca pegou comigo. Já a minha irma Cristina quase desmaiava só de ouvir o nome do pobre sem-abrigo.

Felizmente que durante a minha infância ninguém teve a ousadia de me mascarar de anjinho. A pele tostada, cara endiabrada, cabelo curto e encaracolado que me caraterizavam, não encaixavam no ar doce, frágil e delambido dos meninos anjos.

As vestes compridas dos mensageiros de Deus foi sempre um pormenor que me complicou com o sistema nervoso. Levantar voo e aterrar com a preocupação de que alguém nos vai ver as cuecas é muito desagradável.

Quando me punha a pensar como seria ser anjo, a minha preferência ia para os diabinhos de cornos, rabo afiado e garfo ameaçador e imaginava como deveria ser excitante ter como função fazer o pessoal cair em tentação.

Sempre fui a campeã das partidas e das experiências audaciosas e nunca me arrependi das inúmeras tropelias que fiz e que de vez em quando ainda pratico.

A minha avó usava sapatos de salto alto, modelo clássico, de bico afiado, que a Celeste (sua amiga de infância) lhe comprava na Sapataria Luis XV em Lisboa e enviava para Angola. Cada vez que à hora da siesta via os sapatos estacionados do lado de fora da porta do quarto dos meus avós, sentia uma vontade irresistível de os kitar. O desejo foi crescendo até que um dia não aguentei mais. Saquei-os em surdina e escondi-me no meu quarto para levar a cabo a operação de transformação. Com uma lâmina de barbear cortei a parte lateral dos sapatinhos (deixando apenas a parte da frente e o suporte do calcanhar). Com adesivo fiz umas riscas nos bocados que restaram e tentei dar um ar mais arrojado aos saltos mas aquela coisa tinha sido feita à prova de diabos e portanto não consegui desalinhá-los nem um milímetro.

Se enterrar os sapatos e os regar todos os dias vao criar bolor, imitando veludo e a avó vai gostar pela certa, pensei eu em voz alta, para me convencer a mim mesma que não podia deixar a tarefa a meio. Meti-os num saco de plástico e fui sepultá-los no canteiro da entrada do jardim.

Foi um pandemónio naquela casa quando a minha avó às 2 menos ¼ saiu do quarto e perguntou a Olímpia pelos sapatos de princesa. Vim logo a correr e apressei-me a esclarecer:

- Pus os sapatos a apanharem ar na varanda da cozinha, caíram lá abaixo e quando os fui apanhar já lá não estavam.

A minha avó que de parva não tinha nada, soltou um hummm prolongado e resolveu deixar o assunto por ali, sabendo de antemão que num piscar de olhos se viria a decifrar o enigma, que tudo indicava ter a chancela Isaura Maria.

Ao fim de uns dias, fui apanhada com a boca na botija quando fazia o levantamento das ossadas para verificar o estado de desenvolvimento do veludo. Aqueceram-me bem as bochechas, sem me terem dado tempo para explicar o look arrojado que tinha tentado dar a uns tristes “penalties” clássicos.

Vinguei-me nas galinhas, ahhh se vinguei. Passavam a vida a fazer cócó e ainda que a capoeira fosse lavada duas vezes por dia, o pivete era terrivel, o que dificultava a minha concentraçao no jogo de berlindes e nas experiências com o meu kart feito de tábuas de selha e rolamentos velhos da oficina do Bairro da Peça.

A Micas era a vizinha do r/c, uma indiana mal humorada, feia e gorda que nos enfrenesiava o juízo o dia inteiro e ameaçava constantemente a Olímpia que ia chamar os cipaios para lhe baterem. A típica mulher mal coberta que se vingava em todo o ser vivo que mexesse.

As galinhas serviriam para mostrar a Micas com quantos paus se faz uma canoa!!!